Bénédicte a sept ans et marche avec une assurance de femme sur les chemins de terre battue du village. Elle toise d'un regard enfantin empli de mépris les grand'mères assises au seuil des maisons de tôle. Elles ne peuvent plus courir comme elle, qui échappe même aux garçons bien plus âgés qu'elle.
L'école est au centre d'un enclos de grandes planches en bois mal jointes à travers lesquelles percent les traits du soleil. C'est l'oncle de Bénédicte qui a construit les tables et les chaises de l'école.
- Alors, tu l'as trouvé ? demande un enfant.
- Trouvé qui ?
- Henry.
- Henry Amassaïé ?
- Oui.
- Pas vu.
- Viens avec moi, dit l'enfant. Il faut que nous le retrouvions.
Bénédicte et le petit garçon rejoignent un groupe d'enfants qui bat les fourrés. La fillette s'applique, avec un grand baton, à faire comme les autres. Elle entend les cris. A une centaine de metres devant elle se dresse, sur un monticule de détritus, une bache en plastique qui claque au vent. Bénédicte marche de son pas sur vers cet étendard de la misère.
L'école est au centre d'un enclos de grandes planches en bois mal jointes à travers lesquelles percent les traits du soleil. C'est l'oncle de Bénédicte qui a construit les tables et les chaises de l'école.
- Alors, tu l'as trouvé ? demande un enfant.
- Trouvé qui ?
- Henry.
- Henry Amassaïé ?
- Oui.
- Pas vu.
- Viens avec moi, dit l'enfant. Il faut que nous le retrouvions.
Bénédicte et le petit garçon rejoignent un groupe d'enfants qui bat les fourrés. La fillette s'applique, avec un grand baton, à faire comme les autres. Elle entend les cris. A une centaine de metres devant elle se dresse, sur un monticule de détritus, une bache en plastique qui claque au vent. Bénédicte marche de son pas sur vers cet étendard de la misère.
