Le cri de Bénédicte est de plus en plus strident. Elle se cabre sur le petit corps de l'enfant, jette ses cheveux en arrière, perd sa voix. Elle grave des sillons d'un rouge sombre du bout de ses ongles. Elle cherche la vie comme on cherche une rivière. Elle cambre son corps et mords ses lèvres.
"Faites quelque-chose", murmure la mère.
"Faites quelque-chose", murmure la mère.
Bénédicte n'en peut plus.
Elle repose l'enfant sur la table couverte de sueur, croise les mains sur sa poitrine, et va se faire une tisane. La mère, les yeux béants, implore. "Alors, alors, dit-elle ?"
Alors, il faut recommener. Les esprits ne sont pas bien tournés pour lui.
Elle repose l'enfant sur la table couverte de sueur, croise les mains sur sa poitrine, et va se faire une tisane. La mère, les yeux béants, implore. "Alors, alors, dit-elle ?"
Alors, il faut recommener. Les esprits ne sont pas bien tournés pour lui.
